Форум Клиники неврозов "Сосновый бор"

Бабочки, мертвые бабочки, желто-зеленые, красные, коричневые – стаями вспархивают, обнажая темные ветви, и отправляются в свой последний путь на свежевыпавший снег. Их безжизненные тельца с хрустом и шорохом ломаются, попираемые равнодушно нашими ногами, и останки их еще долго не находят покоя от неугомонного ветра, не дающего заснуть. С тихим жалобным ропотом будут перелетать они с места на место, повинуясь беспощадному ветру, до тех пор, пока тяжелый снежный саван не навалится на них, не прижмет к груди матери-земли до весны. Весною же он растает, и трупики листьев-бабочек сгниют в талой влаге, чтобы обратиться в прах, накормить собою те же деревья, что породили их, и тем дать силы родить новое поколение таких же, как они…

«Смерть, смерть», - слышится мне в шуме деревьев, в шепоте ветра, в еле различимом звуке падения снежинок. Смерть властвует над миром, неотвратимая, величественная, жестокая и милосердная. Она поселяется в душе и теле каждого из нас с самого момента рождения, начиная свой необратимый отсчет, и каждый наш последующий вздох приближает нас к вздоху последнему. Разве это не правда? Разве есть хоть один шанс победить смерть? Не лучше ли признать ее власть и научиться жить с ней, превратить ее в мудрого советника, стоящего за нашей спиной? Ведь в любой момент крылья ее могут опуститься на нас, не лучше ли быть изначально готовыми к тому, чтобы встретить этот миг достойно?

Почему же, когда я говорю об этом, люди шарахаются от меня, как от прокаженной? Почему предпочитают жить в душевной праздности, не думая, что любой из последующих дней может стать последним? Надевают расписные лакированные маски, ведут бессмысленные игры… Не потому ли, что в глубине души сознают всю тщетность этой бестолковой суеты?

Боже, я пребываю в непрестанном шоке – почему люди такие странные? Они предпочитают вязнуть в рутине, становясь рабами собственных мелочных потребностей, - неужели не понимают, что, превращая средства в цель, бесповоротно деградируют? Кто же из нас сошел с ума – я или весь мир? Смерть навсегда заняла место в моем сознании, как неизбежный факт, как критерий оценки собственных действий и событий.

Наверное, я действительно больна душой… Как иначе объяснить, почему румяные поэты-оптимисты видят в осенней поре «золотые листопады», а я – «мертвых бабочек»? Почему для них снежное покрывало – «праздничное убранство», а для меня – «тяжелый саван»? Однако, смешно становится смотреть, какая паника отражается на их лицах, когда в какие-то моменты к ним приходит осознание, что и они обязательно умрут когда-нибудь…

…Смерть упорно трудится, торопится закончить свою работу к положенному сроку. Все мертвые бабочки похоронены, обнаженная земля надежно укрыта холодным толстым снежным покровом, реки и водоемы скованы льдом. С улыбкой внимает Господь ее докладу. Он-то знает, что без смерти нет жизни, и она – всего лишь часть бесконечного цикла бытия, такая же, как и рождение. Нет смысла бояться умирать – так же, как нет смысла бояться рождаться.

И однажды Он вылечит мою депрессию, и в моей душе настанет равновесие, и смысл Жизни и смысл Смерти будут значить для меня одинаково… Однажды. Наверное, когда настанет весна…